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Creía estar despierto.
Las hojas de mi trébol, enhiestas,
verde ardían por rocío con ansias de mar
en una mar de briznas. Me explico:
no dormía, pero ella lejos tiembla
como si tal fuera mi ausencia.
(Las espigas mecidas,
el color no mensurable,
mirar y no atreverse
y reconocer
que no fuimos capaces.)
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